13.12.09

l m N O p q

El bodrio sana.
Grita balas, soba catarinas.
A pasos adoro a ése.
Da, desea
(Oro da sosa).
Pasan-ir,
Ata-cabos.
Sal a batir ganas,
Oír
doble.

30.11.09

New Dawn Fades

(Hay cosas que resuenan tarde... pero muy bien)

22.7.09

¿Por qué?

¿Por qué me gustan (y vaya que me gustan) estas seis rolas? Ni puta idea... Son taaaaaaan cursis y taaaaaaaaaan bugas

Camilo Sesto, Jamás



Pablo Abraira, O tú o nada



Miguel Gallardo, Hoy tengo ganas de ti



Leonardo Favio, Ella ya me olvidó



Diego Verdaguer, Volveré



Joan Sebastian, Más allá del sol

17.7.09

If there is something

(good news, there isn't... gotta love the song)

12.7.09

(Suma)

Es así. Ando debajo de una cobija todo el día. No he escrito: odio mis tragedias. Aún, me siento traidor, como en aquello de 'love will tear us apart'. Pasará, y en el entretanto, tiene la certeza de que aquí sigo si algo se necesita. He visto docenas de películas, pero no recuerdo ninguna con mucha claridad. Ahora bajo todo lo de Brian Ferry. Adelanto canciones del iTunes que no puedo tolerar oir. Stata es mi mejor escape, eso y otros reality shows. No hablo con nadie, no tengo nada que decir, o no quiero decir lo que tengo que decir, que viene a ser lo mismo. Llorar me parece ordinario e inevitable. Paralelamente, me siento absurdo, ¿o torpe?, no se desaparecer. He leído poco también, Yo el Supremo queda a 60 a páginas que no logro concluir. Concluirán. Quiero remover todo en mi casa. Me molesta la sala y esa maldita mesa redonda en el comedor. Quite un par de cosas de la pared, debiera guardar otros rastros o mandar a la lavandería un par de cosas que huelen. Al menos he logrado bañarme en mi casa, el agua corre y corre. Mi coche está encerrado entre unas barandillas que pusieron en la calle, me parece un poco cómico. Fui a comprar comida, decidí que era momento de hacerme unos jochos con salchichas de pavo. Borré todas las películas de mi computadora, no tenían sentido. Olivia tendió la cama el jueves, así sigue. ¿Me equivoco? Esa pregunta sigue. Cursi. Tengo 5 minutos luminosos, me veo renovado. Igual me aterra. Pienso en Nueva Zelanda, a veces Noruega. Pienso luego en 5 años en esta ciudad. Al menos ahora todo está incompleto: a sumar. Que me perdone. Tengo que ir nuevamente al doctor esta semana, y hacerme análisis. Me inquieta. Hice una jarra inmensa de Té de Limón. Regreso a la cobija, por ahora no quiero salpicar a nadie. Y está bien.

10.7.09

Ál


(RECICLADO)

Días te sientas entero,
enteros ellos,
que quedas detrás de ojos,
cajón guarda ratos,
al rato ve,
mitad de camino al mundo
y el tuyo,
quieto tú en piernas rectas,
que anden los de días con sol
y banquetas soleadas,
acá los pies terminan
y empeinan risas dobla-dedos,
ya hasta ries y dices bien: ya hasta rio y digo bien,
a mano el cajón que aguarda ratos,
mueve pies que inician,
a pasos,
al sol y lo otro,
total de cosas,
lo,
ni tuyo ni entero,
rostro al sol,
ojos líneas y cajón ilumina ratos,
ya está este día,
y lo demás,
ál.

9.7.09

... esa canción

Fui a Chicago, compré un disco de Etta Jones, escuché Bye Bye Blackbird (me quedé).

Fui a ver una pelicula en torno a esa canción (también me puse a dar vueltas).

Me fui... y detrás, sin darme cuenta, sonaba la misma canción... Bye Bye Blackbird.

"Pack up all my care and woe,
Here I go,
Singing low,
Bye bye blackbird,
Where somebody waits for me,
Sugar's sweet, so is she,
Bye bye
Blackbird!

No one here can love or understand me,
Oh, what hard luck stories they all hand me,
Make my bed and light the light,
I'll be home late tonight,
Blackbird bye bye.

Pack up all my care and woe,
Here I go,
Singing low,
Bye (bye) bye (bye) blackbird.
(tchoo tchoo tchoo tchoo tchoo tchoo)
Where somebody waits for me,
Sugar's sweet, so is she,
Bye (bye) bye (bye) blackbird.
(tchoo tchoo tchoo tchoo tchoo tchoo)

No one here can love or understand me,
Oh, what hard luck stories they all hand me,
(Oh oh oh oh)
Make my bed, light that light,
I'll be home late tonight,
Blackbird...

Make my bed and light the light,
I'll be home late tonight,
Leave you bird jet in the sky
Toodle oo!
Farewell!
Bye bye!

Blackbird
(Blackbird,Blackbird)
We'll take the flying little blackbird bye!"

No existe una versión cercana en youtube, dejo entonces el cover de Joe Cocker:


8.6.09

Acaso la masa


Acá serás apenas.
O metes olas a mal,
O saca sales allá...
.... sélas.
Acaso la masa.
Lo sé (temo).
Sané,
pasa resaca.

28.5.09

Glu glu glu glu glu

Me subo al metro en Centro Médico, en cuanto entro en el vagón un tufo a resistol me llega hasta la médula espinal.

"Curioso", pienso, "justo acabo de ver Glue", una peli argentina cuya escena más lograda son dos chavitos poniéndose hasta no poder mas con pegamento, mientras ven una película porno.

De lo curioso pasé a lo inquietante.

Detrás de mi, a la izquierda, dos tipos claramente hasta su madre de pegamento, cada uno con dos cahuamas Victoria (al menos), y preguntándose si no se les había pasado Hidalgo (5 estaciones antes).

A su lado, dos carteles del GDF sobre los que un anónimo (así firmaba) dejó con plumón frases célebres: "El hombre es un animal posible" y "quien está solo es un ángel o un demonio".

Delante mío, a la derecha, dos chavas ruidosísimas y expresivas:

- El hombre es un animal, no mames
- Animal sí, domesticado, no creo

De inmediato uno de los fulanos paró la antena y dijo "¡viejas!"

-Yo sí estoy domesticado chiquita

Carcajadas histriónicas de mujer y yo pensando "esto se va a poner chido"

No, no se puso chido, las dos tipas se mudaron de vagón en Hospital General.

Chale.

En los dos minutos de espera yo me quedé quieto pensando en una cara, también me encabroné a solas...

...y de repente, una cahuama en mi cara, "dale un trago matador"

("¿matador?)...

- Glu glu glu glu glu
- eso es todo, chócalas

Glu glu glu porque quize y fue justo el momento para romper cadena-ya-conocida-de-caras-y-furias

- Glu glu glu glu glu
- A ver usted Don, tómele
- No joven, yo ya pasé por ahí y lo dejé hace muchos años

(Yo ya quiero llegar a mi casa y enclaustrarme)

- Oye, ¿Ya nos pasamos de Hidalgo?
- No, faltan 2, Juárez y luego Hidalgo
- Vamos a seguir chupando a la Alameda, vente ¿no?
- No puedo, si no con todo placer
- Ni pedo
- Ni pedo

Juárez... alivio.

Ando cavernícola, listo pa'l garrote y la caverna. Traigo mini-furias atascadas y una propensión al encierro. Sobre todo quiero estar callado.

Pasé al seven, llegué a mi casa, esto es...

- Glu glu glu glu glu

Que lo diga Ian



I've been waiting for a guide to come and take me by the hand,
Could these sensations make me feel the pleasures of a normal man?
These sensations barely interest me for another day,
I've got the spirit, lose the feeling, take the shock away.

It's getting faster, moving faster now, it's getting out of hand,
On the tenth floor, down the back stairs, it's a no man's land,
Lights are flashing, cars are crashing, getting frequent now,
I've got the spirit, lose the feeling, let it out somehow.

What means to you, what means to me, and we will meet again,
I'm watching you, I'm watching her, I'll take no pity from you friends,
Who is right, who can tell, and who gives a damn right now,
Until the spirit new sensation takes hold, then you know,
Until the spirit new sensation takes hold, then you know,
Until the spirit new sensation takes hold, then you know,
I've got the spirit, but lose the feeling,
I've got the spirit, but lose the feeling,
Feeling, feeling, feeling, feeling, feeling, feeling, feeling.

27.5.09

Espalda

Sol o sed, Roma de sal.

Ramas eras,
...oré ser ave o nada.

Adan o Eva
...re-ser

Osar es amar la sed,

Amor de solos.

28.4.09

De puntitas

Por si hiciera falta (a pecho comprimido) salgo a teclear de escondite elegido que bien arropa días de tranquilidad y muda no uso comas por voraz indolente que no procura textos exigentes pero vive (criatura) entre textos exigidos por mano izquierda (derecha amarrada) que sostiene al tiempo cigarro y a veces cerveza que abre los ojos y promueve sonrisas y deja vida en cerrados capítulos (a encuentro de pechos inflamados) que éramos o más preciso tiempo hemos sido en combinaciones de dos y tres y cuatro y algunos mas (entre mudas) ya (ahí iría coma) que no pasa nada que no quepa bajo cobijas y nada en este cuello revela (a ninguno) ando siendo año de mes en mes como decisión iterada de lo mismo porque de los torpes será el reino del encanto y encantado estoy de escondites y banquitas compartidas (a sus horas) todo por dejar rastro en vaya a saber qué veredas (¿o serán brazos?) de puntitas para evitar turbas (¿o serán parvadas?) de puntitas pues de mes en mes y un poco exhaustos habrá que decirlo (necesario respiro aquí) que anda uno queriendo plantar aquellos pies por miedo de acabar saltando en un pie viendo con un solo ojo (dijera canción memorable) no por castigo de dioses (prematuros) sino como premio de manos amarradas junto a manos libertinas que sueñan con aplaudir (sobre un rostro) luego entonces huelo que no hacía falta y regreso (criatura) a conocido escondite que bien arropa(.)

El poder de lo cursi

16.4.09

Cáscara


Al principio, un pensamiento. Detrás del pensamiento, fuente creadora, materia con una evidente idea: ser.
Dentro del pensamiento, el mundo.
Montañas que dan ríos que dan frutos que dan hombres que pasados miles de montañas, ríos, frutos y hombres, me dieron cuerpo y nombre.
Soy el fin del pensamiento: lo pienso.
Aunque liso, tortura, cambia su forma y dimensión, nos estira cuando aspira a nuevos mundos y crece horizontalmente (brazos van), nos estrecha cuando explora lo creado y crece verticalmente (cabeza tan lejos de pies).
Vivimos sin dios ni dioses.
Alguien dijo, “nació el salvador y murió en la cruz por nuestros pecados”, alguien más agregó, “se llama Jesús y es el hijo de Dios en la tierra”, juntos sentenciaron, “están el padre, el hijo y el espíritu santo”.
Yo los oí.
Arropé el pensamiento original (soñé que sin ver no hay pensamiento completo), me arrodillé entre cientos como yo, tuve fe.
Mil novecientos setenta y seis años creí en el dolor como camino al que no tiene materia, flotaba sobre pensamientos-que-no-tienen-fin, quería ser idea que medita sobre sí misma.
Hablé de la libertad como la ausencia de cuerpo y nombre.
Entonces, mil novecientos setenta y siete años, amé y fuera de mi cuerpo y el suyo nada cabía. Voz faltaba para repetir los dos nombres.
Evidente idea: ser.
Dos fue el número primero (no hay uno), y desde él, hemos sumado cientos. De su encuentro con otros nombres yo soy y le doy aquellos a quienes sólo yo disfruto.
Entendí que el hijo de Dios era un dibujo dentro del pensamiento original, una trampa para regresar a un cuerpo finito y creciente. Lo desarropé y vi que soñar es el pensamiento completo.
Evidente idea: ser.
Es un cuerpo con nombre que medita sobre sí mismo y consume voráz otros cuerpos y nombres.
La libertad es ser devorado.
Al final, un pensamiento.

6.4.09

Vorágine

Sobre todo duele.
Aunque la última vez que lo vi dudé por primera vez, siempre me pareció ridículo que Christian Gaudí pudiera ser vencido por una enfermedad, me parecía realmente un sinsentido, otra cosa que se acumula en las 'cosas que no pasan', como que te chelas toda la noche en un antro o que tu casero te diga un mes, "éste va por nuestra cuenta".
Christian se me apareció en octubre del 2007 y se me convirtió en criatura indispensable. Le debo palabras, calles, muchas risas, un par de enojos, una revolución. La ciudad que viviré en lo que me reste le deberá a él varios de sus sentidos y sus colores. Él me la re-presentó. Siempre le hacía el chistín que a él, como a ciertas mujeres terribles de la literatura, no lo conocías, lo adquirías (como enfermedad, no como objeto): 'me está dando Gaudí' le gritaba, y él, estando en el centro del momento, se crecía a risas.
Christian era mi amigo. Mio.
Lo vi por primera vez en las escalinatas de Bellas Artes, llegó con un abrigo cuquísimo y el pelo alborotado, creo que le sonreí antes de decirle hola. Despertaba ese tipo de reacciones. En mi casa, mientras escuchábamos un disco de Rita Pavonne, que claramente le desagradó, me contaba lo molesto que le resultaba ser admirado por todos su amigos por ser un escritor tan prometedor y soltaba una carcajada que me decía, "sabes que miento, pero soy encantador".
Sí, mentía y era encantador.
Nos regalamos unos meses de complicidad. Fue temporada exacta. Salíamos solos, platicábamos y fumábamos impulsivos, íbamos al cine (mucho cine), chupábamos en el Internet o en el Cabaretito hasta la incoherencia, y rematábamos en unos tacos.
Un día sí y otro no, para guardar las formas. El resto del tiempo recapitulábamos en el messenger, 'gloriboxp says...'
Y era el libro que leía, alguna pelea con algún prójimo, lo poco que le importaba ir a clases pero lo mucho que le importaba su clase de filología, sus ideas para decorar el 'cuarto de drogas' en su departamento de Victoria, lo desordenado que podía ser Víctor Altamirano y las pocas veces que llevaba su ropa a la lavandería, y de inmediato un "comemos juntos? quieres?"...
Aunque Christian ofrecía infinitas versiones de si mismo a los demás, era fiel y generoso a su naturaleza.
Su cara se convertía en un niño de 12 años implacable cuando le pedía que manejara La Carmela (mi camionetón), comía con un entusiasmo envidiable y despertarlo en la mañana era un suplicio que se alargaba más de 20 minutos.
Era un volado.
Te decía 'wapo' y te dejaba al minuto siguiente un aguijón en la espalda, se reía con la boca totalmente abierta y remataba con una queja amarga sobre un edificio de la ciudad, se quedaba en silencio unos segundos y luego afirmaba convencido, "ay creo que ya no quiero escribir güey, ya me repito".
"Ay Merino, es que tú no me tienes ni tantita paciencia", me decía cada vez que lo cuestionaba, yo veía a un amigo que se quedaría en mi vida por largos años y al que en realidad le toleraría casi todo. Él lo sabía.
Christian era una vorágine y con ese nombre permanece en mi teléfono.
Amaba escucharlo lleno de una idea, hablaba con total convicción sobre un proyecto, no había espacio para dudas, ahí estaba su pasión, yo amaba creerle y pensar 'este tipo es capaz de cualquier cosa que se proponga'.
Lo era, sólo se aburría de un mismo propósito a la vez.
No importaba, siempre quize hacer cosas con él. Escribió dos textos redondos para una edición especial que saldría en El Centro cuando Fidel Castro muriera (muy mal chiste). Los publicaré cuando Fidel muera a nombre de Vorágine.
También para el Centro me regaló dos textos inéditos, uno lo re-editó hace muy poco bajo el nombre de Ciudad Mutante, el otro, titulado "Eco en los muros" está apenas publicado en eldefe.com.
La última vez que lo vi fuera del hospital grabamos un piloto para la versión radio de eldefe.com, en el que defendió a capa y espada a algunos diseñadores del mundillo de la moda en la ciudad, enfundado en un chaleco militar fashion. Nunca se lo dije, pero me alegraba mucho que aún en los peores momentos de su enfermedad siguiera siendo esa criatura insolente y soberbia, ¡una pinche fortaleza! (jamás una fortaleza pinche).
Para la loncheria.com le pedí una columna de socialité, que teníamos pensada originalmente para El Centro, a él meterse en el personaje le generaba un brillo maligno en los ojos, "sí güey, a hüevo, perrear mucho, ¿va?"
Va Christian.
Va porque no puedo entender que no estés. Va porque quiero seguir hablando de cositas contigo. Va por estas banquetas que, como le dije alguna vez a Víctor, sin ti serían un poco absurdas. Va porque quiero cantar contigo canciones de Gloria Trevi o Laura Pausini otra vez, muchas veces. Va seguir con aquellas lecciones de cumbia que te empecé a dar en El Viena. Va porque me seguiré sentando a comer en el Café Trevi y el lugar es tuyo. Va porque iré a Mexcaltitán y será exactamente como lo planeamos.
Va Christian, todo va.





26.3.09

Atentamente

Escribo por los coágulos. Es ir atrás, odio las líneas rectas de un sentido. Es una carta lo que debe ser escrito. Una rareza con dos nombres, uno al inicio (promete) y uno al final (cumple). Forma pura de escritura, con intención y destinatario (apretón de manos).
La que no escribiré aspira a ser rutinaria (nadie debe tener una pluma con los ojos rojos), amarrada de cosas simples, en diminutivo. Abriría espacios mentales, solares de contento. Se atrevería a renglones sujeto-verbo-y-un-adjetivo-barníz.
  • La vida es sencilla.
  • Sabes a los espacios en blanco.
  • Por la mañana tomo café y fumo entre tres y seis cigarros.
  • Tengo dos plumas, una de tinta roja (mi preferida) y otra de un azul convencional (la que más uso).
  • A veces siento frío y me cubro con una manta de franela (y pienso en palabras como hogaza, frazada y buhardilla).
¿Queda claro? Es un pujido en-las-letras. Ríete, entre pujido y gemido, como un camellón polvoriento, te impones. Me quedo con gemido, que suena idéntico y cuenta otra (felíz) historia. Pujo el resto del día (mala carta).
De ahí la que no escribiré con diminutivos y moños: gemir es oficio de optimistas.
  • Decía, ayer: el día se nubló y logré mojarme de llovizna.
  • Caminé largas calles y vi a un niño dormir sobre un perro.
  • La ciudad se parecía a un momento perfecto.
Por hoy, eso es.
Pepe

19.3.09

Carnívoro

Mastiqué un mes entero, con los cachetes rebasados, lo fui deshaciendo paciente en sus días (hubo días que quedaron quietos entre muelas, empiezan a doler). Obsesivo, reduje los días a una pasta uniforme de horas y duros minutitos. Del mes (aquí marzo), tragué una mitad que, asentada en mi estómago, me obligó a caminar despacio y sentarme largos ratos, con las manos sobre el vientre, sobando esa mitad-de-mes que se vuelve roca. La otra mitad la escupí indolente sobre maderas y tapetes, como testimonio de un tiempo maleable pero inútil: una mancha que olfatean y lamen mis amorantes gatos. Marzo sabe aún en mi boca y provoca involuntarias sonrisas (a solas). Es mi aliento. Deshecho marzo, doy vueltas al silencio, mientras la cabeza va en línea recta a los mismos lugares (de otro modo: estómago y cabeza son los dos fines de este mismo animal). Partido en dos velocidades, el rostro se me deforma por el viento, mientras los pies juguetean en el agua, ningún extremo da señales de muerte, tampoco viven: están hechos para aparadores (lo mismo que esta mentira). Devorado o disgregado hasta el último minuto (el tiempo), en las noches pongo los brazos al lado del cuerpo (inhabilitados), doblo la cabeza a la izquierda, y boca-abajo, dejo que me anden por la espalda los minúsculos e insolentes segundos que lograron escapar por mis comisuras y se esconden de la luz en mis axilas. Es un placentero tormento, me muerden incansables, cientos de dientesillos rabiosos me sanguinolean, y entre punzada y punzada, recuerdo que el cuerpo sobrevive (traicionero) al no-tiempo. Son como ladillas... ¿como ladillas?... ¡son ladillas! Y las quiero tanto, que de no ser por sangre, sería un blanco inmóvil, un tipo a-lo-largo de un mes, erguido y andante de espacios y relojes. Un ordinario redondo y finito. Un asco.

18.3.09

Dolly Parton vs. Amy Winehouse

Además de todo lo que ya sabemos, Amy Winehouse se avienta unos covers alucinantes (i.e. Valerie, will you still love me tomorrow, etc).

Al bajar un disco con 40 rolas de Dolly Parton (mi nueva criatura de culto) descubrí que junto con otra tipa, cantaba una canción que ahora canta la Winehouse... y las dos me gustan.



15.3.09

Día 10


Será por aparecer, ese temor toreo.
Río solo para dos, alas o dará polos.
Oí roer otro.
Me/te seré cera: par o pares.

13.3.09

Mexamérica

El New York Times abrió un sitio especial sobre migración con un mapa interactivo que presenta el número de habitantes por condado nacidos fuera de Estados Unidos por país de origen. Para que se den una idea, aquí está la evolución de mexicanos entre 1880 y el 2000:








11.3.09

Alexander McQueen


... And yet, I like it

mas aquí y aquí

Morbo

Me gustaban... ¿Dónde están?


10.3.09

Still

Nomás por lo bonito

8.3.09

Descarapelado

He andado viendo esta misma pantalla en blanco por un par de semanas: terrible. Quisiera estructurar un párrafo exacto que diga por mi, una frase redondita que rebote libre en un par de cabezas, entontrar la palabra exacta, de esas que dicen y no dejan escapatoria.
Me molesta ser personal y crudo. Me molesta porque me aburre: me pone en el centro de mi universo y me obliga a escribir cosas en primera persona, y más allá del testimonio, nada deja.
Me lo perdono porque ando descarapelado, y como ese es un punto intermedio entre lija y dos manos de pintura, que alguien más lo diga:

15.2.09

Parda

"He sido torpe y me importa poco. Mi torpeza es encantadora, a mi que me abran los brazos si lo pido a gritos. No entiendo otro modo de ser querida. Soy una desvalida y eso me permite furias y exigencias. Es una síntesis hermosa: amarguras, agresiones y una sonrisa oportuna.
¿De qué otro modo se quedarían? No podrían quererme como no sea con una mezcla de lástima y temor, que nombran, pobresillos, ternura.
No tengo nada más, nadie me llamaría bella no soy generosa, mi mente es finita y repetitiva, mis obesiones son lineales y adolescentes, mi voz es hueca y sintética, me queda ser horrenda: habrá quien crea que debajo de fealdad, discursos tiesos y la intermitente furia, duerme un ser alucinante, pensarán que sólo un ser así puede permitirse raspar tanto, les daré la certeza de mis deformidades por la promesa de un ser luminoso e inagotable, me verán con ojos nuevos, dirán que soy encantadora, seré su mascota, un perrito faldero agresivo e inútil.
Es un mito: sirve.
Sujeta a quienes no me verían en la calle y me tienen, ingenuos, atada al lomo. Me permite también adelantarme a los demás, los que ven en mi una mancha: los condeno antes de que me rechacen, entonces, sus espaldas aparecerán como maldad, serán llamados miopes e injustos, me arrimarán a los pechos que me protegerán dispuestos. Imbéciles.
Es cierto, abrazo a mis inalcanzables y no los quiero. No paro de buscar, no me son únicos, corro a ponerme dispuesta para otros, con suerte y, entre sudores y anonimatos, sumo nuevos dueños. Me basta tenerlos a mano, importan por serme inaccesibles, no por ellos. Que quieran otros, yo territorializo. Acumulo mapas y camino tiesa envuelta en ellos, son mis galardones por meses dedicados a demandas y esperas, sobre todo a estar.
Ese es mi poder: la ubicuidad. Soy inetivable, viajo ligera y me quedo pesada. Me quedo fija días enteros al cuello de mis territorios, algunos dirían que como un parásito, yo me pienso como una espina. Fijo, soy la parte filosa de quien ocupo.
Cuando logran sacudirme de encima, soy constante, en mi ausencia están obligados a no olvidarme, y encuentro siempre pequeñas rendijas de oportunidad a las que regreso para colgarme a sus hombros. Me cargan a parques y fiestas, es un segundo galardón a mi perseverancia: el yo irremediable.
Gané."

10.2.09

... and yet

It's cute, it's generous... and yet, something feels weird

Estas son las mañanitas...


En 2008 Zimbabwe tuvo una tasa inflacionaria de 2000000%, o sea, 228% por hora... si te sientas a comer y te tardas una hora, al final de tu comida el precio se triplicó.

En 2008 Mugabe cumplió 28 años como Presidente del país, y entre sus logros se encuentran una esperanza de vida de 41 años, y una probabilidad del 13% de que un niño no sobreviva más allá de los 5 años de edad.

Zimbabwe puede ser resumido a varios números por el estilo y preguntarse, ¿dónde andan los diplomáticos de Estados Unidos, Sudáfrica o Inglaterra cuando se les necesita?

Andarían festejando el cumple de Mugabe, en el que se consumieron:

2,000 bottles of champagne — Moët & Chandon and ’61 Bollinger
500 bottles of whisky — Johnny Walker Blue Label, 22-year-old Chivas
8,000 lobsters
100kg king prawns
3,000 ducks
4,000 portions of caviar
8,000 boxes of Ferrero Rocher
16,000 eggs
3,000 cakes — chocolate and vanilla
4,000 packs of pork sausages
500kg cheese
4,000 packets of crackers

8.2.09

Un matrimonio felíz

- Buenos días cielo.

(Se cubre el rostro con un residuo de carencia. Agita las manos desesperada queriendo atraparse, sofocarse con los reclamos de una vida gastada en pedazos de diario. En la repetición permanente de los miedos, las angustias. No se puede ser mujer, no de ese modo. Mejor robar al diablo su debilidad. Ya calla. Ya llora. Ya ríe. Ya quieta. Ya convertida en la cara deshecha de sus deseos. ¿Y la carne? No hay algo. Un cuerpo ajeno, un perchero de tiempo. No hay que tocar para saberte, eres piedra. No quedan sobre ti restos, eres toda "este momento". Toda el trazo de un dolor aclamado en años. Una gran carcajada en el sótano, absurda y soberbia. No hay ya en ti siquiera algo tuyo, te descarnaste temprana, arrancaste de una simple desolladura todo rastro de manos. Puta, mil y dos veces puta, por entero a la permanencia: cedida, dócil, muda, reseca, magra. Te lamento. Con piel y manos deformadas y viejas, con ellas te lamento. Con la pesadez de lo callado, me callo.)

- Buenos días mi amor.

5.2.09

Fashion is fiction

De la belleza algo sorprende, ¿confirmar la generosidad del universo?, algo conmueve, ¿afirmarla en un sólo objeto/sujeto?, y algo duele, ¿su incompletitud?
Víctimas de lo bonito andamos sudando sobre fotografías, imágenes escritas, ojitos ajenos.
He encontrado a Dios en una nuca, en unos zapatos, en un modo de caminar, en una palabra bien dicha por alguien que se vuelve su innegable dueño (como "hastío", "synecdoche" o "panties").
He negado apasionado que la belleza duerma en quien la ve, como si el sol no nos calentara a todos. He cerrado ojos, puertas y ventanas para escapar de lo bello también.
Reiteradamente la belleza me despierta y me aburre. Me aterra por autoritaria y me dobla por suavecita.
Todo esto por no poseerla. Sí, la abrazas, la nombras, la estiras, hasta la desbaratas, pero ponerle una banderita con tu nombre es tarea inútil. Al grito de lo quiero todo y lo quiero ahora, la belleza nos apapacha, se ríe histérica y se da media vuelta. Perra encantadora.

1.2.09

Slut Machine

(A los lados, encima, debajo: me son. Caben, quepo, pero sobre todo no nos nombramos. Nos llamamos este respirar ruidoso y cada quien sus manos. Muerte al que sonría o diga "estoy". Muerto estoy y sonrío: les soy)

19.1.09

Lo que dijo

El discurso de Calderón en el encuentro mundial de las familias 2009 (gulp!)

16.1.09

7 días


Salas arterias,
iras eres,
edad alada,
de ser esa risa,
iré tras alas

15.1.09

Cuestión de reproches


En la edición online de Reforma hoy

14.1.09

Los buenos días según The Guardian

The Guardian inagura su sección Hot Tips 2009... y como de ahí han salido para mi Amy Winehouse, TV on the radio, Laura Marling, Santogold, Mika y muchos otros, tiendo a tomarmelos muy en serio...

Este mes su elección es quien quizás sea el tipo más guapo que he visto recientemente: la británica Karima Francis:



Y además canta bien bonito:

Los buenos días según Excelsior

Te levantas, prendes la compu, revisas las noticias.. y lo primero que ves es:


No se vale, ¿no?

p.s. Sí, escribí ahí 2 años, pero eso no me salva del susto...

13.1.09

2000-2009



Failures : Full List

5.1.09

En este 2009....

El 2008 fue, lo he escrito hasta la fatiga, un año entre paréntesis, compartamentalizado, aislado, incoherente... Pasará como un año (creo que el primero) al que seguramente regresaré a rescatar preguntas y un par de respuestas (una de las cuales ya tengo tatuada en el hombro).
Tons, decidí valientemente estructurar mi 2009 a partir de actividades extracurriculares y hacerlas públicas como garantía de que al menos me dará un poco de pena no seguir con esos mis resolutivos del año.
He aquí la lista:

1. Me meteré a hacer ejercicio. A dos calles de mi depto en el centro está la YWCA, y como yo no soy ni young, ni woman, ni christian.. me pareció la opción más adecuada para entrar sin ruborizarme. (yoga y pesas)

2. Iniciaré junto a 4 adorables criaturas un club de tejido, en el que 5 fulanos nos sentaremos a tejer con agujas, chelas en mano y harto chal. Las sesiones estarán dirigidas magistralmente por Alicia Perez Grovas, reina de los desvarios y tejedora expertísima.

3. Quiero leer sobre al menos 6 momentos históricos, de a episodio cada 2 meses: Imperio romano, Inglaterra del XVI al XIX, China y sus dinastías, Japón y sus dinastías y España del XV al XX.

4. Voy a dedicar 2 horas, 2 días a la semana a hacer ejercicios de matemáticas

5. Escribir al menos 2 papers que tengan rollos econométricos y que me abran la puerta a reiniciar mi tesis doctoral.

6. Arreglar mi depto: amueblar la alacena, re-ordenar la cocina, amueblar el cuarto de visitas, pintar mi estudio, el cuarto de tv y mi recamara.

Ahí mis planes.. y aquí Jesús riéndose de ellos:

4.1.09

(Entre paréntesis)

Quien dice 'solo' afirma su existencia y niega - artificialmente - la de los otros. Es una entelequia, afirma para sí misma, y aunque miente, es inofensiva. Autoreferida. Y no todo se queda en el espacio negativo que marca los límites de un cuerpo a partir de sus entornos, la piel será el encuentro de ambos (¿su función?): eso que veo y esto que soy. Una frontera: un diálogo. Y habrá quien ignore atajos en ese rompimiento y logre, aunque sea por un instante poner querer y aborrecer en sus dimensiones cómicas. Dejar de ver señales ahí donde hay voces claras. Dejar de ser oído para, en una de esas, escuchar. Y sí, no hay cuerpo que no se colectivice, porque francamente, ¿mis manos acaban en las uñas, o en el cuerpo del que me abraza, - Que, ¿acabará en sus uñas o en el cuerpo de quien lo abraza, (Que, ¿ababará en sus uñas o en mi cuerpo que lo abraza?)-? Ahí hay tres, y podrán haber otros tantos. Tantos como manos y uñas y cuerpos y abrazos y combinaciones de todos esos universos logren acumularse. Entonces lo dicho, que no existen los 'solos', aunque sea una afirmación inevitable que nombra universos y con ello se los apropia. Ahí sus ironías. Solesillos de invierno que alumbran y ponen de cobre a los no-solos y sus universos y los dejan fríos. Templados a ratos.