15.2.09

Parda

"He sido torpe y me importa poco. Mi torpeza es encantadora, a mi que me abran los brazos si lo pido a gritos. No entiendo otro modo de ser querida. Soy una desvalida y eso me permite furias y exigencias. Es una síntesis hermosa: amarguras, agresiones y una sonrisa oportuna.
¿De qué otro modo se quedarían? No podrían quererme como no sea con una mezcla de lástima y temor, que nombran, pobresillos, ternura.
No tengo nada más, nadie me llamaría bella no soy generosa, mi mente es finita y repetitiva, mis obesiones son lineales y adolescentes, mi voz es hueca y sintética, me queda ser horrenda: habrá quien crea que debajo de fealdad, discursos tiesos y la intermitente furia, duerme un ser alucinante, pensarán que sólo un ser así puede permitirse raspar tanto, les daré la certeza de mis deformidades por la promesa de un ser luminoso e inagotable, me verán con ojos nuevos, dirán que soy encantadora, seré su mascota, un perrito faldero agresivo e inútil.
Es un mito: sirve.
Sujeta a quienes no me verían en la calle y me tienen, ingenuos, atada al lomo. Me permite también adelantarme a los demás, los que ven en mi una mancha: los condeno antes de que me rechacen, entonces, sus espaldas aparecerán como maldad, serán llamados miopes e injustos, me arrimarán a los pechos que me protegerán dispuestos. Imbéciles.
Es cierto, abrazo a mis inalcanzables y no los quiero. No paro de buscar, no me son únicos, corro a ponerme dispuesta para otros, con suerte y, entre sudores y anonimatos, sumo nuevos dueños. Me basta tenerlos a mano, importan por serme inaccesibles, no por ellos. Que quieran otros, yo territorializo. Acumulo mapas y camino tiesa envuelta en ellos, son mis galardones por meses dedicados a demandas y esperas, sobre todo a estar.
Ese es mi poder: la ubicuidad. Soy inetivable, viajo ligera y me quedo pesada. Me quedo fija días enteros al cuello de mis territorios, algunos dirían que como un parásito, yo me pienso como una espina. Fijo, soy la parte filosa de quien ocupo.
Cuando logran sacudirme de encima, soy constante, en mi ausencia están obligados a no olvidarme, y encuentro siempre pequeñas rendijas de oportunidad a las que regreso para colgarme a sus hombros. Me cargan a parques y fiestas, es un segundo galardón a mi perseverancia: el yo irremediable.
Gané."

10.2.09

... and yet

It's cute, it's generous... and yet, something feels weird

Estas son las mañanitas...


En 2008 Zimbabwe tuvo una tasa inflacionaria de 2000000%, o sea, 228% por hora... si te sientas a comer y te tardas una hora, al final de tu comida el precio se triplicó.

En 2008 Mugabe cumplió 28 años como Presidente del país, y entre sus logros se encuentran una esperanza de vida de 41 años, y una probabilidad del 13% de que un niño no sobreviva más allá de los 5 años de edad.

Zimbabwe puede ser resumido a varios números por el estilo y preguntarse, ¿dónde andan los diplomáticos de Estados Unidos, Sudáfrica o Inglaterra cuando se les necesita?

Andarían festejando el cumple de Mugabe, en el que se consumieron:

2,000 bottles of champagne — Moët & Chandon and ’61 Bollinger
500 bottles of whisky — Johnny Walker Blue Label, 22-year-old Chivas
8,000 lobsters
100kg king prawns
3,000 ducks
4,000 portions of caviar
8,000 boxes of Ferrero Rocher
16,000 eggs
3,000 cakes — chocolate and vanilla
4,000 packs of pork sausages
500kg cheese
4,000 packets of crackers

8.2.09

Un matrimonio felíz

- Buenos días cielo.

(Se cubre el rostro con un residuo de carencia. Agita las manos desesperada queriendo atraparse, sofocarse con los reclamos de una vida gastada en pedazos de diario. En la repetición permanente de los miedos, las angustias. No se puede ser mujer, no de ese modo. Mejor robar al diablo su debilidad. Ya calla. Ya llora. Ya ríe. Ya quieta. Ya convertida en la cara deshecha de sus deseos. ¿Y la carne? No hay algo. Un cuerpo ajeno, un perchero de tiempo. No hay que tocar para saberte, eres piedra. No quedan sobre ti restos, eres toda "este momento". Toda el trazo de un dolor aclamado en años. Una gran carcajada en el sótano, absurda y soberbia. No hay ya en ti siquiera algo tuyo, te descarnaste temprana, arrancaste de una simple desolladura todo rastro de manos. Puta, mil y dos veces puta, por entero a la permanencia: cedida, dócil, muda, reseca, magra. Te lamento. Con piel y manos deformadas y viejas, con ellas te lamento. Con la pesadez de lo callado, me callo.)

- Buenos días mi amor.

5.2.09

Fashion is fiction

De la belleza algo sorprende, ¿confirmar la generosidad del universo?, algo conmueve, ¿afirmarla en un sólo objeto/sujeto?, y algo duele, ¿su incompletitud?
Víctimas de lo bonito andamos sudando sobre fotografías, imágenes escritas, ojitos ajenos.
He encontrado a Dios en una nuca, en unos zapatos, en un modo de caminar, en una palabra bien dicha por alguien que se vuelve su innegable dueño (como "hastío", "synecdoche" o "panties").
He negado apasionado que la belleza duerma en quien la ve, como si el sol no nos calentara a todos. He cerrado ojos, puertas y ventanas para escapar de lo bello también.
Reiteradamente la belleza me despierta y me aburre. Me aterra por autoritaria y me dobla por suavecita.
Todo esto por no poseerla. Sí, la abrazas, la nombras, la estiras, hasta la desbaratas, pero ponerle una banderita con tu nombre es tarea inútil. Al grito de lo quiero todo y lo quiero ahora, la belleza nos apapacha, se ríe histérica y se da media vuelta. Perra encantadora.

1.2.09

Slut Machine

(A los lados, encima, debajo: me son. Caben, quepo, pero sobre todo no nos nombramos. Nos llamamos este respirar ruidoso y cada quien sus manos. Muerte al que sonría o diga "estoy". Muerto estoy y sonrío: les soy)